El licor de los ancestros corre por nuestra sangre.
Advertencia
Fuego. Explosión de fuego. Destrucción expresada en incendios. Términos de fuego interno. El cataclismo de la crematoria de cuerpos es fuego. La ciudad en llamas es fuego. La fogata extendida es fuego. El infierno está frío. Aquí está el fuego: Llamaradas de atención al cielo que se nubla; como indios con señales de humo; como dioses clamando más dioses.
Fuego. Nada más que fuego. Fuego externo: mírate dentro. Implosión de FUEGO.
Tú sigues siendo imprescindible en las transformaciones que suceden en la galaxia entera.
Habré de levantar la vasta vida que aún ahora es tu espejo: cada mañana habré de reconstruirla. Desde que te alejaste, cuántos lugares se han tornado vanos y sin sentido, iguales a luces en el día. Tardes que fueron nicho de tu imagen, músicas en que siempre me aguardabas, palabras de aquel tiempo, yo tendré que quebrarlas con mis manos. ¿En qué hondonada esconderé mi alma para que no vea tu ausencia que como un sol terrible, sin ocaso, brilla definitiva y despiadada? Tu ausencia me rodea como la cuerda a la garganta, el mar al que se hunde.
J.L.B.
Tenga cuidado con las cosas pequeñas. Su ausencia o presencia pueden cambiarlo todo.
(Han Shan)
La igualdad hace disminuir la felicidad del individuo, pero abre la vía para la ausencia de dolor de todos. Al final de la meta estaría ciertamente la ausencia de dolor, pero también la ausencia de felicidad.
(Friedrich Nietzsche)
Durante la ausencia de la mujer amada las tinieblas, totalmente enloquecidas, se apoderan de sus piernas, se deslizan en los zapatos de hielo y empiezan a bailar desde tu cama hasta la inmensa sala del insomnio.
(Vladimir Holan)
Un solo ser nos falta y todo está despoblado.
(Alphonse De Lamartine)
El exilio es parte de mí. Cuando vivo en el exilio llevo mi tierra conmigo. Cuando vivo en mi tierra, siento el exilio conmigo. La ocupación es el exilio. La ausencia de justicia es el exilio. Permanecer horas en un control militar es el exilio. Saber que el futuro no será mejor que el presente es el exilio. El porvenir es siempre peor para nosotros. Eso es el exilio.
La felicidad es un rastrojo caminado
por la infinidad del tiempo/ con tanta nada
que respira la fatiga, la muerte.
Tanta mueca de alegría
no abastece las quimeras de la vida
y alimenta en ocasiones la codicia de la sangre o del dinero.
-sin embargo-
las alpinistas gotas de los ojos
son libres en el muro universal del rostro
cuando abrazan al cansancio, a la memoria sonriendo, pero muerta...
¿dónde se fue el placer eterno? ¿dónde el juego mágico?
¿cuándo nos invadió al completo el nervio vacuo y triste?
/¿cuándo nos invadió el espejo vacío de nosotros, repleto de hueca oscuridad?
-al sueño
le sobran gemidos y recuerdos de otros sueños
vivos
-en el momento del abandono
se perdió
la guerra, en paz con la vida/
voló
la calma con el niño de mi ayer/
nació la sonrisa
cuando la profundidad de
la alegría ya se había suicidado.
La felicidad
me abraza a veces
/se escapa.
Vuelve.
Muere.
Mi boca busca
una mirada/ la gelatina del deseo
para llevarme
un beso
una alegría
-la felicidad de liberarme con abrazos.
En la búsqueda
jugamos con la muerte
y morimos con el juego
de llorar a la felicidad
y de sonreír a la tristeza.
El documental sigue vigente, y todos tendréis que verlo; voy a hacer un pequeño inciso:
MAnifiesto a la medu-la
A veces uno no comprende por qué decidimos. Un día, un amigx ( haciendo referencia a Beatriz Preciado, y a todos sus testoyonquies) te puede estar hablando de un concierto al que, bueno, tienes estima aunque no escuchas asiduamente. En su explicación coloquial millones de factores pueden hacerte asociar conscientemente ( mejor que su forma opuesta: inconsciente) emociones con ideas, ideas con actitudes, actitudes con valores, valores con preferencias y creencias, para formar redes neuronales contingentes y contundentes que muy bien pueden disolverse ( a pesar de su fuerza) con ciertas pautas establecidas en la propia personalidad. Aclaración: Un concierto en vivo y en directo, al que una vez introyectado en la mente, no se puede ir porque tu amigx ya tienen un candidato. "Mierda", dices. Pasan 4 días. El día del concierto. Estás en casa. Domingo. 6:00 horas de la tarde. Llaman al móvil. "vaya" piensas al ver el nombre de tu amigx. Te está comentando que si vas con ellx al concierto porque al final va a ir sola. "No, gracias", explicas. "Mierda" cuando cuelgas. ¿Irías o no irías?, que viene a ser lo mismo que ¿eres o no eres?.
Yo al final fui, y os puedo declarar, que ha sido uno de los mejores conciertos que he presenciado con mi amigx. Esta experiencia se guardará para la eternidad y más allá. Decisiones del momento que rompen con la rutina suelen traer consigo radicalidad, espontaneidad, alegría, ruptura, sanación, reestructuración, y construcción de un nuevo y total mundo, visto desde la perspectiva más independiente de todas. La personalidad no configura la realidad, es la realidad que vives la que podría darte una idea de tu personalidad y sólo, como concepto.
¿Medu-la? ¿la Medula? ¿Medularte?. ¡Oh! La vía láctea se mueve con nosotros, aunque hayamos decidido quedarnos quietos. Aprovechemos la quietud física y el caos mental ideológico para generar bombas nomotéticas que podamos presenciar, y que nos dirán mucho de nosotros como individuos, y como parte integrante del hecho intrínseco. Piel y hueso. Persona y circunstancia. Nada. Todo. Medula.
Esto es solo una manifestación banal de lo que podría ser una coyuntura impresionante. Hay que aceptarse en las tendencias, que figuran como creaciones nuestras, y en realidad son precisamente nuestra elección que hace mucho tiempo( el tiempo no existe) consideramos beneficiosas o tortuosas. Nos gusta, y eso es lo importante. Nos queremos,y el movimiento no cede: todo está en constante cambio. No hay que cambiar. Hay que sentirse cambiante.
Mi idea consiste solo en no quedarnos en el blog. Tenemos capacidad, como humanos, para crear nuestras visiones. Propongo utilizar todos los recursos disponibles del arte y la expresión ya inventados ( y algunos que podremos inventar) para sentirnos bien pletóricos. Meduleros y potenciales meduleros: El grupo "Medu-Lá" puede llegar a confeccionarse.
En la entrada de hoy, os ofrecemos un documental bastante interesante acerca de una generación de artistas americanos. Muy recomendable, espero que la disfrutéis.
Aclaración: Por motivos de la intrínseca estructura, el poema ha salido ajustado a ella. Una de las condiciones de los poemas es precisamente su propia lectura, basada en los signos de puntuación y versos distintos; por lo tanto tocaros el pie mientras os tomáis un Te Chai picante picante y probad si queréis a leerlo de esa manera. Cualquier método os es viable y potencialmente hilarante. Simplemente leed; joder, esto está como si no hubiese hecho falta. Así es el Arte: inútil, y si me permitís, imprescindible.( Abstemios de la nulidad, venid y fustigadme). Este título, lo justifica todo. También no lo hace.
LA VERBORREA
Con cierta ilusión y un delicado dolor, todas las mañanas en las que amanezco, neonato de los soles, mares, ciudades, pelo y adentro; conversaría durante un figurado tiempo las especies animales en flor con animales-especie que quisieran ser, involucionando, más que ellas mismas; transmitiría placer contaminado en palabras deviniéndose al son de la voz, en intelectualísima armonía; jugaría muertes en presencia de niños en presencia de la alegría de no tener cuerpo, alma y mente convertidos en autoconceptos; miraría a los espejos que hay en vuestro ojos el reflejo del reflejo, del reflejo, que por cierto, la idea de este verso creo que ya la conocía; leería poemas que vienen a mí pero que no son míos, como el río de un agua caliente/frío el cual finge en el fondo de la litosfera, hacer sentir al cielo posesión aunque también sentirse poseído; besaría la superficie y más allá de los románticos o bucólicos labios de un "sin género sin sexo definido", y también sin sexo, por ejemplo; amaría los cabezazos de razón cuando ejercito, impulso, retraigo, creo que expulso, y luego no lo hago a pesar de seguir ahí metido, juguetón y atento, ella traspuesta, yo como en un abrigo; pintaría en blanco de cualquier manera al precio que fuese sin orgullo que valga en el momento acordado pensando en lo incorrecto y bien hecho de un juicio preajustado a un único sistema de conductas las cuales se introyectaron sin permiso en la piel por los poros rozando de las venas las paredes en dirección al torrente sanguíneo hasta llegar al cerebro... y que de lo mismo, porque sólo y sólo y solo sin nadie aunque contigo, es mero blanco, puro pintar: es la vida; y aún así, seguiría, a pesar de lo muy bonito, a recurrir o a rayarme a pensamientos de índole desconocida, dándole importancia al sonido del esfuerzo concentrado en la fulana cabeza; rompería moldes de personas con la emoción de la tiranía del falso momento y del embaucador "autoego" para después justificarme hasta las sienes que rasco cuando, inconscientemente queriendo, surge el: -pienso, luego duele, Unamuno-; deglutiría en una suerte de ciclón mi célibe persona que ansía apegarse a una estructura, a una personalidad, a una nimiedad basada en la idea de la huella de un memorístico camino, embelesado de virguerías que mi intelecto, caótico-creativo, vomita, como agora mismo hago, y disfruto; y aún así, querido amigo, lo que querría decirte, de hecho, te lo estaría diciendo como al principio: con armónicos. Te quiero, querida: Totalidad.
Continuando con la racha de videos instructivos que estamos llevando estos días, me permito el lujo de hacer una pequeña aportación :)
Saludos a los medulantes!!!
sábado, 12 de junio de 2010
Ya-Ya
Sábado 5 de Junio del 2010, 10:45 horas de la mañana, al despertar Don Persona con 0 años, suelta un berrido.
100 años en adelante: Don Persona muere con una ventaja de 36.524 días sobre todos vosotros sin exhalar.
Lo que en 15 segundos más o menos habéis conseguido entender de estas líneas ha valido para que en 3.155.673.600 segundos exactos, a una velocidad inconcebible, el cuerpo de Don Persona se haya deteriorado hasta la extinción.
De nuevo, 5 de Junio del 2110, a las 10:45 horas de la mañana, pero caído en Jueves. Discurren 100 años de golpe. A la edad de un siglo muere el protagonista.
Sin embargo, el antagonista, no es el escrito, es vuestra lectura.
Saca del paquete de tabaco un canuto y se lo enciende nada más salir al andén, de manera discreta se lo oculta entre las manos para que todos los pasajeros que tiene alrrededor no se percaten de lo que va a empezar a fumarse, lentamente, mientras se dirige al hospital Niño Jesus, donde su hijo de cinco años ingreso hace quince dias. Aún no saben los médicos el diagnóstico, por lo visto tienen que medicarle via oral varias veces al dia, las venas de las manos no dan más de si.
El papeleo del paro le estaba sacando de quicio, apenas tiene para comprar tabaco y una china de cinco euros; diecisiete euros, cuarenta céntimos, un día. Relax, necesitaba pensar como podía hacer para el próximo mes cobrar el subsidio, quince años cotizando, el tiempo sacude su cabeza tras la quinta calada, aún queda un rato para que su hijo acabe de comer, ya no son las 15:00 de la tarde, fue ayer.
Cuando recuerda a su mujer el pecho se le estremece, sabe perfectamente que ya no le quiere, vive lejos de él desde hace más de un año, casi cinco meses más, pero su hija ya va a cumplir catorce años... supone que estará junto a su madre y a la madre de su madre en el la habitación numero diecisieta, la última vez le contó que salió con sus amigas, está en edad de dejar de ser niña. Silencio.
Apura las últimas caladas, espera que al llegar a Villalba se encuentre algún amigo que le pueda dar un poco de marihuana, mañana va a ser un dia largo y el trayecto se puede hacer pesado. En la estación de Villalba pidió un cigarro a un chaval al que seguramente le saque quince años; ahora tiene treinta y cuantro, el més que viene treinta y cinco. No hay tiempo para ver las noticias.
Al salir de la estación saca del paquete de tabaco ahora un poco más arrugado que hace quince minutos el cigarro que le habían dado antes, estaba a la mitad, suficiente para subir todo recto al hospital.
En lo clausurado de una habitación, junto con su respectiva cama sin hacer como su madre solía repetir, su mesa abarrotada de elementos funcionalmente inútiles, su armario enseñando sus entrañas, su ropa interior haciendo de alfombra y su frío ordenador soportando las calenturas de llevar encendido una eternidad( 24 horas extensas más lo que tarde en descargarse la película porno o de cine mudo), consigue sobrevivir un joven que ronda los 18 años luz( por favor, iluminación en su cuarto). Éste tiene amigos y ha quedado con ellos. En el Chat. Ahora chatea, y ahora también. Y sigue chateando hasta que alguien le chatea extravagantemente:
(Miren los comentarios y continuad leyendo la historia)
Martín y Nuria se encontraban en aquella tranquilidad, serenos, con dos balas en la pistola y los dos únicos ingratos que quedaban en pie a unos metros. Gozaban del único atisbo de felicidad después de tanto tiempo, tras el ajetreo de una noche de venganza repetida. Fijaban su mirada al mar y a la renovada aurora.
Martín amaneció aquel jueves, calculador, con el único fin de la justicia ante la traición sufrida. Como cada día, preparó el desayuno e innumerables medicinas para Nuria, su único motivo de felicidad y dulzura, que le miraba a cada jornada más débil por la enfermedad.
Cerró la puerta de casa a conciencia y salió solo, con su pistola cargada y munición de reserva. Ella esperaría a las 15: 00 en su habitual punto de encuentro.
Martín se dirigió al banco en el que había desmantelado incontables intentos de atraco. Sosegado, se dirigió a la trabajadora de la entidad bancaria y sacó su pistola sin que nadie se percatara. A los diez minutos, su primer punto del plan estaba cumplido: una bolsa de dinero para conseguir un coche. Ya con el coche en su poder, recorrió el camino hacia antiguos amigos de la comisaria: sus enemigos de entonces, que tras la muerte del sargento (el único y verdadero amigo que tuvo Martín), arruinaron su vida, por ser el competente para el alto cargo de policía. Como consecuencia no pudo proporcionar a Nuria la medicación necesaria. La única solución para Martín fue comenzar a aplicar la justicia en solitario –y a cualquier precio-, no para su supervivencia, sino para la de ella.
Una vez allí, sacó su pistola en el callejón a la salida de comisaría, y fríamente, las balas entraron en el cráneo de cada uno de los traidores. El trabajo fácil se cumplió a la perfección.
A las 15:00 compró rosas blancas –las preferidas de ella- y se las entregó en cuanto llegó. Tras gozar de una tarde de paz mutua la noche cayó sobre sus espaldas. Llegó el momento de completar la venganza: cuatro de los directos culpables de su sufrimiento seguían vivos, y debían morir por ello. “ Es justicia, no odio”, decía él siempre.
Se aproximaron a la costa, donde vivían los traidores. A dos de ellos los encontraron antes de llegar allí. Ella se quedó cerca del coche, sentada, oliendo las rosas. Mientras, Martín cumplió con la justicia: dos balas menos, dos corruptos cuerpos más ensangrentados. Ya sólo quedaban dos balas.
Martín, Andrés y Héctor, inseparables desde la infancia; <>, pensaba Martín. Pero desde la muerte del sargento, el espíritu de los dos camaradas sucumbió ante el hambre de poder, olvidándose de la amistad.
- Ahí están –dijo Martín desde el interior de su vehículo.
Fijaron su vista en el coche de sus antiguos amigos: negro de gama alta, con cristales tintados, aparcado en la playa. Él agarró su pistola y las dos balas que quedaban.
- Espérame fuera –le dijo a ella.
Se dirigió hacia ellos, situados de pie, sobre lo alto de una duna de la playa, como esperando inevitablemente su destino.
- Estas dos balas os pertenecen. No esperéis mi perdón nunca. No podréis curaros jamás de la culpa que lleváis dentro, seréis unos fantasmas como el resto del mundo–les dijo fría y gravemente Martín.
Cargó la pistola, se dirigió hacia Nuria y con tranquilidad y serenidad observaron las olas. Con la mirada él le dijo que se resignaba a ser un fantasma, que sin ella no gozaría más de ése atisbo de felicidad que en aquel momento sintieron, como tantas otras veces. Nuria le comprendió, sonrieron inocentes como niños y se besaron.
Entonces, el estruendo de dos balas retumbó sobre los corazones encogidos y olvidados de Andrés y Héctor.
Hacía un calor bochornoso y el cuaderno estaba en blanco.
Quizá no fuera el momento más apropiado ni el lugar más cómodo, pero el suelo de la cocina era un lugar perfecto para echarse una siesta tardía, demasiado tardía. Eran las 2:00 de la mañana, el reloj acababa de dar la hora y te despertó de tu letargo."Mine eyes are dim, I cannot clearly see, Mine eyes are dim, I cannot clearly see", repetían las palabras en tu cabeza. Quizá el tiempo no sea una linea recta, sino un círculo.
Fuiste hacia la nevera y cogiste la primera lata que se puso al alcance de tu mano. No sabías que estabas bebiendo, tampoco importaba,"Mine eyes are dim, I cannot clearly see, Mine eyes are dim, I cannot clearly see" repetian las palabras en tu cabeza. Caminaste a paso acelerado hacia el despacho, cogiste la pluma que te habían regalado al empezar la carrera."Mine eyes are dim, I cannot clearly see, Mine eyes are dim, I cannot clearly see", escribiste."Mine eyes are dim, I cannot clearly see, Mine eyes are dim, I cannot clearly see" volviste a escribir.
El sonido de la ciudad era un ronrroneo solamente interrumpido por el ruido de los coches de policía y ambulancias, era una melodía que te penetraba en la cabeza a la vez que repetías "Mine eyes are dim, I cannot clearly see, Mine eyes are dim, I cannot clearly see". El calor empezaba a ser más sofocante, volviste a dar un sorbo de la lata, quizá el sorbo fue demasiado brusco porque llegaste a mancharte la camiseta, ¿brusco? Brusco es el anochecer que te arrebata la luz, la esperanza que a la vez te sumerge en el mundo de los sueños y los misterios. Se corrio la tinta en el papel.
Decidiste acostarte, "Mine eyes are dim, I cannot clearly see, Mine eyes are dim, I cannot clearly see" repetías, "Mine eyes are dim, I cannot clearly see, Mine eyes are dim, I cannot clearly see".Repetiste.
Hacía un calor bochornoso y el cuaderno seguia en blanco.
(espero que se ponga en marcha la idea expuesta en el conglomerado de caramelo, como veréis yo he intentado empezar, aunque no sin dudas) Os dejo con este poema.
suena el piano juguetón como un bebé
/melodioso y positivo/
y el oído
escucha sólo el azabache amargo
de la Muerte
caminando por la calle de las entrañas
que atrapadas en su Red
ya no pueden escuchar
al pájaro feliz
del piano alegre.
Perdido en un rubor de sueño fantasmal
perdido en el recuerdo
de ti,
cansado del cansancio
cansado de la preocupación
por la posible pérdida
/la tuya y la del sueño.
Corazón carroña
en busca de la carne
de ojos vivos
de alma muerta.
Pena inmensa de vacío,
vacío repleto de calma,
y calma hastiada de nervio lacrimal.
Ya el piano no suena,
sólo juzga la magia de los ayeres
y la ilusión de los mañanas;
ya el piano vuelve
al silencio de la pena
/griterío de dolor/
ya el piano deja
la alegría
y se abraza al insomne sueño exangüe
con la modulación
hacia el menor candor
hacia el mayor hastío.
Los oídos
ya no oyen
las miradas
ya no miran
los oídos sueñan
las miradas callan
la piel muda
la boca escucha
un piano
que sonaba como aquel pájaro
feliz
que sonaba como la vida
y que
suena ahora
como deben sonar las voces
mudas
como deben sonar las voces
muertas
como deben sonar las voces
solas
...
Y entonces se resquebrajo, dejando salir su diminuto pico y respirando amplias bocanadas de aire que le dieron por primera vez consciencia de estaba vivo, pudo observar y comprender que se encontraba en un nido, que al igual que sus hermanos, situados allí por casualidad eran alimentados por una misma madre. Al principio se encontraba plácido, todos respiraban el mismo aire, el mirlo creía que en el nido todos eran uno, la misma boca les daba lo necesario para subsistir; jamás pensó que ellos eran algo diferente a él, iguales en razón de existir, los alientos cálidos le permitían comprenderles y comunicarse con ellos, se sintió pleno, aún inconsciente del ayer y el mañana. La batida de alas era algo doloroso,algo en lo que no quería pensar, por primera vez sintió el abismo de la decisión...
...cuando el sol aún no empezaba a calentar decidió saltar, y las alas fueron las que le permitieron no seguir descendiendo, aquellas que eran fruto de dolor rápidamente se convirtieron en júbilo y gozo. Todos sus hermanos también volaron, cada uno en una dirección, empezaron a fluir a través de la inmensidad, los alientos que antes eran cálidos ahora eran gritos al vacio real en el cual se desenvolvían, la distancia no era impedimento para que pudiesen gritarse unos a otros, pero ahora todo era diferente y la distorsión confusa del ejercicio que le permitía volar no le dejaba entender bien a sus hermanos, los cuales se gritaban entre ellos. Parecía que seguían unidos de esa forma, el mirlo intentó gritar pero solo sintió que se le resquebrajaba la garganta, se poso sobre una frágil rama de un árbol podrido, no era capaz de comprender que estaba sucediendo, todos volaban juntos y gritaban aún, pero el mirlo no era capaz de hacer lo mismo. El vació que el calor del nido le había dado le hizo comprender que donde estaba quieto no era su lugar y decidió regresar; el nido estaba vacio, aquel lugar que había sido su realidad estaba empezando a caerse, la moribunda madre regreso y le expulso mediante un fuerte golpe en su ala izquierda, que me dejo un agujero que jamás podría tapar.
Asustado saltó sobre el borde del nido, vio que el resto de sus hermanos se estaban alimentando a base de pequeños seres, las patas le fallaron en el momento de que uno de sus hermanos se posó sobre la misma rama, calló al aire que antes fue placer, las alas no le servían y el empezó a perder poco a poco el conocimiento. Pudo oír por primera vez lo que decían sus hermanos, no estaba seguro de comprender, sintió frío y humedad al acercarse al cesped, el sol se entcontraba en el momento álgido y el calor apenas le dejó respirar su ultima bocanada de aire húmedo pero tubo la suficiente fuerza para que el grito de aire cálido se convirtiese en música, antes de que pudiese finalizar una dura roca le había abierto su diminuta cabeza...
Un perro se acerca a oler el reciente cadáver del mirlito, mueve las patas rápidamente haciendo que la arena se levante lo suficiente como para que el pequeño y negro cadáver empiece a ser tapado por la tierra, su aspecto era putrefacto, el instinto le hacía comprender que ese alimento no era recomendable. Poco despues el mirlo queda sepultado y el perro vuelve a oler algo que le llama la atención, un trozo de mierda que le abre el apetito.
-----------------------------------------------------------------------------------------------------------------Oyelo lamuen me mola la idea del cadaver!!!!
siento a ver colgao esta paranoia, pienso algo juapo y publico un comen ahi abajo!!
Estuve pensando, y se me ocurrió hacer de este blog un compendio de actividades propuestos por cada uno a su imagen y semejanza, a su propia creación maníaca o surgida del más profundo interior recto del recto.
En ese pensar sonsaqué algo del culo: un cadáver. Algo muy especial, un compuesto o un muñeco de trapo. Exponentes ideas que al fundirse en una misma figura, nace Dioz ( Deidad personal y transferible por medio de interconexiones conscientes de todos los aquí presentes) queriendo abrazaros con sus pulperos brazos ilimitados que acarician a los creyentes que se consideran dignos de valentía en su camino nocturno con los párpados clausurados, con las manos atadas a su diligencia, con los pies en marcha sin movimiento relativo alguno, con la boca interentreantroabierta a las abejas, laboriosas obreras de la miel que pende de vuestros labios ( daos por aludidos) una vez rozados con ellos la ardiente plancha metálica que sostiene el mundo que pisamos, infames, y con orgullo.
Lo que quería explicar era que podríamos jugar a un juego que es conocido por todos como "cadáver exquisito": establecer unas pautas, si es necesario, y escribir hasta formar esa escultura que tanto ansían nuestras personalidades expresivas.
La única norma es "dejarse guiar por el flujo del teclado", y "escribir a continuación de lo que uno a escrito, en los respectivos comentarios, para luego reunirlos todos y crear ese Dioz que decía".
Si alguno tiene otra manera más eficaz de sobrellevar esta actividad, por favor, cállense, reflexionen tanto como el "reloj de noche" musite, y después, después de empezar antes de que sea después, nada. ( ¡por favor, sugerencias y críticas!)
Como la gota que cae
indiferente
sobre el mar;
como la llave
para las puertas ya abiertas;
como la palabra sola, sola
en el diccionario;
como una mota de polvo
en el cenicero repleto;
como una nota
en la sinfonía inmensa;
como un silencio de lágrima
en los velorios multitudinarios;
como una rosa marchita
en un paraíso cromático...
Fantasma,
aparición invisible
en la casa exaltada,
en este mar
de puertas abiertas;
espíritu muerto, callado,
en este conglomerado
de cenizas y de palabras,
en este entierro
donde se mueren mis palpitaciones
que suenan sin hacer ruido,
corazón silencioso
sin el pétalo quimérico
/con el deseo tan mudo/
Como la nada
en el nado que se desliza
por algún fuego que no alcanzo a ver solo
prorrumpo con la sed del náufrago
y recibo el desierto
regalo de mis propios muros, esos que yo
no construyo, esos que no comprenden a un corazón
sin sueño,
a un corazón fatigado/
Fantasma,
aparición invisible
donde ojos que lo ven todo
ya no ven más
al corazón que me lleva
a la nota perdida
que suena
cuando yo canto,
que suena
cuando yo lloro,
que suena
cuando yo escucho
y abrazo
a los muros
que no me comprenden...
Como un fantasma
como un fantasma
que de tanto palpitar
fue desterrado
de la sombra de esos muros
y del sol de su cariño.
