Algo de pena

(espero que se ponga en marcha la idea expuesta en el conglomerado de caramelo, como veréis yo he intentado empezar, aunque no sin dudas) Os dejo con este poema.


suena el piano juguetón como un bebé
/melodioso y positivo/
y el oído
escucha sólo el azabache amargo
de la Muerte

caminando por la calle de las entrañas
que atrapadas en su Red
ya no pueden escuchar
al pájaro feliz
del piano alegre.

Perdido en un rubor de sueño fantasmal
perdido en el recuerdo
de ti,
cansado del cansancio
cansado de la preocupación
por la posible pérdida
/la tuya y la del sueño.

Corazón carroña
en busca de la carne
de ojos vivos
de alma muerta.

Pena inmensa de vacío,
vacío repleto de calma,
y calma hastiada de nervio lacrimal.

Ya el piano no suena,
sólo juzga la magia de los ayeres
y la ilusión de los mañanas;
ya el piano vuelve
al silencio de la pena
/griterío de dolor/
ya el piano deja
la alegría
y se abraza al insomne sueño exangüe
con la modulación
hacia el menor candor
hacia el mayor hastío.

Los oídos
ya no oyen
las miradas
ya no miran

los oídos sueñan
las miradas callan
la piel muda
la boca escucha

un piano
que sonaba como aquel pájaro
feliz
que sonaba como la vida
y que
suena ahora
como deben sonar las voces
mudas
como deben sonar las voces
muertas
como deben sonar las voces
solas
...


J.G.L

El mirlo.

Y entonces se resquebrajo, dejando salir su diminuto pico y respirando amplias bocanadas de aire que le dieron por primera vez consciencia de estaba vivo, pudo observar y comprender que se encontraba en un nido, que al igual que sus hermanos, situados allí por casualidad eran alimentados por una misma madre. Al principio se encontraba plácido, todos respiraban el mismo aire, el mirlo creía que en el nido todos eran uno, la misma boca les daba lo necesario para subsistir; jamás pensó que ellos eran algo diferente a él, iguales en razón de existir, los alientos cálidos le permitían comprenderles y comunicarse con ellos, se sintió pleno, aún inconsciente del ayer y el mañana. La batida de alas era algo doloroso,algo en lo que no quería pensar, por primera vez sintió el abismo de la decisión...

...cuando el sol aún no empezaba a calentar decidió saltar, y las alas fueron las que le permitieron no seguir descendiendo, aquellas que eran fruto de dolor rápidamente se convirtieron en júbilo y gozo. Todos sus hermanos también volaron, cada uno en una dirección, empezaron a fluir a través de la inmensidad, los alientos que antes eran cálidos ahora eran gritos al vacio real en el cual se desenvolvían, la distancia no era impedimento para que pudiesen gritarse unos a otros, pero ahora todo era diferente y la distorsión confusa del ejercicio que le permitía volar no le dejaba entender bien a sus hermanos, los cuales se gritaban entre ellos. Parecía que seguían unidos de esa forma, el mirlo intentó gritar pero solo sintió que se le resquebrajaba la garganta, se poso sobre una frágil rama de un árbol podrido, no era capaz de comprender que estaba sucediendo, todos volaban juntos y gritaban aún, pero el mirlo no era capaz de hacer lo mismo. El vació que el calor del nido le había dado le hizo comprender que donde estaba quieto no era su lugar y decidió regresar; el nido estaba vacio, aquel lugar que había sido su realidad estaba empezando a caerse, la moribunda madre regreso y le expulso mediante un fuerte golpe en su ala izquierda, que me dejo un agujero que jamás podría tapar.

Asustado saltó sobre el borde del nido, vio que el resto de sus hermanos se estaban alimentando a base de pequeños seres, las patas le fallaron en el momento de que uno de sus hermanos se posó sobre la misma rama, calló al aire que antes fue placer, las alas no le servían y el empezó a perder poco a poco el conocimiento. Pudo oír por primera vez lo que decían sus hermanos, no estaba seguro de comprender, sintió frío y humedad al acercarse al cesped, el sol se entcontraba en el momento álgido y el calor apenas le dejó respirar su ultima bocanada de aire húmedo pero tubo la suficiente fuerza para que el grito de aire cálido se convirtiese en música, antes de que pudiese finalizar una dura roca le había abierto su diminuta cabeza...

Un perro se acerca a oler el reciente cadáver del mirlito, mueve las patas rápidamente haciendo que la arena se levante lo suficiente como para que el pequeño y negro cadáver empiece a ser tapado por la tierra, su aspecto era putrefacto, el instinto le hacía comprender que ese alimento no era recomendable. Poco despues el mirlo queda sepultado y el perro vuelve a oler algo que le llama la atención, un trozo de mierda que le abre el apetito.

-----------------------------------------------------------------------------------------------------------------Oyelo lamuen me mola la idea del cadaver!!!!

siento a ver colgao esta paranoia, pienso algo juapo y publico un comen ahi abajo!!

Conglomerado de caramelo

Estuve pensando, y se me ocurrió hacer de este blog un compendio de actividades propuestos por cada uno a su imagen y semejanza, a su propia creación maníaca o surgida del más profundo interior recto del recto.

En ese pensar sonsaqué algo del culo: un cadáver. Algo muy especial, un compuesto o un muñeco de trapo. Exponentes ideas que al fundirse en una misma figura, nace Dioz ( Deidad personal y transferible por medio de interconexiones conscientes de todos los aquí presentes) queriendo abrazaros con sus pulperos brazos ilimitados que acarician a los creyentes que se consideran dignos de valentía en su camino nocturno con los párpados clausurados, con las manos atadas a su diligencia, con los pies en marcha sin movimiento relativo alguno, con la boca interentreantroabierta a las abejas, laboriosas obreras de la miel que pende de vuestros labios ( daos por aludidos) una vez rozados con ellos la ardiente plancha metálica que sostiene el mundo que pisamos, infames, y con orgullo.

Lo que quería explicar era que podríamos jugar a un juego que es conocido por todos como "cadáver exquisito": establecer unas pautas, si es necesario, y escribir hasta formar esa escultura que tanto ansían nuestras personalidades expresivas.

La única norma es "dejarse guiar por el flujo del teclado", y "escribir a continuación de lo que uno a escrito, en los respectivos comentarios, para luego reunirlos todos y crear ese Dioz que decía".

Si alguno tiene otra manera más eficaz de sobrellevar esta actividad, por favor, cállense, reflexionen tanto como el "reloj de noche" musite, y después, después de empezar antes de que sea después, nada. ( ¡por favor, sugerencias y críticas!)

Reloj de noche

Su tic-tac resuena

en el tímpano errabundo de su andanza

por anonimatos iluminada

su noche encierra

como una puerta sin llave

hacia esa mirada espectadora /pura espada

su tiempo juzga

antes de sabernos libres

entre los todos y las nadas

su ceguera

no escucha los gritos tan sensibles

para las palabras incorpóreas

su infinita presión de duermevela

no sabe de ilusión

mas sí de mil desesperanzas

su memoria

regala más olvidos

cuando las sonrisas arrebata

sus volteos vuelven

y contestan

para levantar a tus ojos del sueño consciente

su escrutador vacío

regresa siempre

antes de sentirnos llenos

sus silencios tan cruentos

hacen que el deseo grite

en busca de la paz de algún estruendo

su incesante ritmo

agita el viento de los pies de calle

ante el desamparo del palpable corazón -la ausente boca sin cuentos-

su paso te recuerda

que habrá miradas inmortales

siempre a la espera/ nunca abrazadas

su vejez te despoja

del mundo

y te deja solo, con tus juegos

su dignidad reside

en su olvido: cuando nos

hayamos liberado/y ya rientes/

juguemos en la lucidez del sueño

Sommeil.

Mi sueño no tiene sitio

para que vivas. No hay sitio.

Todo es sueño. Te hundirías.

Vete a vivir a otra parte,

tú que estás viva. Si fueran

como hierro o como piedra

mis pesamientos, te quedarías.

Pero son fuego y son nubes,

lo que era el mundo al principio

cuando nadie en él vivía.

No puedes vivir. No hay sitio.

Mis sueños te quemarían.

M. Altoaguirre

Fantasmal

Como la gota que cae
indiferente
sobre el mar;
como la llave
para las puertas ya abiertas;
como la palabra sola, sola
en el diccionario;
como una mota de polvo
en el cenicero repleto;
como una nota
en la sinfonía inmensa;
como un silencio de lágrima
en los velorios multitudinarios;
como una rosa marchita
en un paraíso cromático...

Fantasma,
aparición invisible
en la casa exaltada,
en este mar
de puertas abiertas;
espíritu muerto, callado,
en este conglomerado
de cenizas y de palabras,
en este entierro
donde se mueren mis palpitaciones
que suenan sin hacer ruido,
corazón silencioso
sin el pétalo quimérico
/con el deseo tan mudo/

Como la nada
en el nado que se desliza
por algún fuego que no alcanzo a ver solo
prorrumpo con la sed del náufrago
y recibo el desierto
regalo de mis propios muros, esos que yo
no construyo, esos que no comprenden a un corazón
sin sueño,
a un corazón fatigado/

Fantasma,
aparición invisible
donde ojos que lo ven todo
ya no ven más
al corazón que me lleva
a la nota perdida
que suena
cuando yo canto,
que suena
cuando yo lloro,
que suena
cuando yo escucho
y abrazo
a los muros
que no me comprenden...

Como un fantasma
como un fantasma
que de tanto palpitar
fue desterrado
de la sombra de esos muros
y del sol de su cariño.